湖北日报讯 熊衍东

一把锋利的镰刀，在割下一大片油菜籽后
有些钝了
我的母亲缓缓直起腰
我的母亲用手按住酸痛的腰
缓缓直起
母亲用了多大的力量
才把快要低进泥地的头抬起来
她抬起头，刚好一架飞机从头顶上飞过
刚好成群的鸟向着成熟的麦地飞去
刚好一阵风
打着旋儿
缓解了她的疲劳
像一把被岁月刈钝的镰刀
母亲还要在一块磨石上反复磨
直到割完所有的庄稼
直到一块铁，锈成一堆黄土


母亲纺车的轻音乐缠绕着我的童年


漆黑的夜，沉重地压在一架纺车上
那粒豆油的火苗，被纺车嗡嗡的纺线声
不知道缠了多少遍
才没有熄灭
一个通宵，母亲的背影
被火苗拉长拉近
一直拉进我的梦里
只有纺车的轻音乐
根本不懂夜的残酷和生存的重压
那时候，我们很小
我们根本不懂夜的残酷和生存的
压力
一遍一遍的催眠曲
穿过童年的无知
多少年了，母亲弓着的腰像一架纺车
还在把日子搓成细细的棉条
纺成我们喜欢的样子
只是纺车在拆旧房子时不知去向
在我的生命中流畅的纺车声音，比这世上
任何绝美的音乐都动听